Alguien no paraba de dejar flores en la tumba de mi padre - Pronto descubrí la sorprendente verdad que me rompió el corazón

Tras la muerte de su padre, Celine tiene que lidiar con el peso de su dolor. Dondequiera que mire, hay trozos de su padre. En sus numerosos viajes al cementerio, descubre que siempre quedan flores frescas. Un día, descubre a una mujer desconocida reorganizando las flores del lugar. ¿Quién es esta misteriosa figura y cómo encaja en su árbol genealógico?

Todos hemos oído que el dolor viene en oleadas, y hay más que suficiente verdad para respaldarlo. Cuando murió mi padre, fue exactamente así. Había una abrumadora sensación de soledad que llenaba cada espacio que pisaba.

Y lo que es más: a medida que pasaba el tiempo, empeoraba. Cada pequeña cosa me recordaba a él. Desde las camisas de franela que llevaba, hasta las tostadas con mantequilla que comía, por no hablar de mi coche, que mi padre había elegido.

Pero nada podría haberme preparado para la verdad que se revelaría ante la tumba de mi padre.

"Vamos, Celine", dijo mi madre mientras se pintaba los labios en el espejo del pasillo. "Vamos a llegar tarde".

Habíamos quedado con unos amigos de la familia para comer; en las últimas semanas, solo intentábamos salir de la zona de confort en la que nos habíamos metido.

Mi madre y yo nos habíamos convertido en ermitaños. Y aunque estábamos acostumbrados a que mi padre estuviera fuera, porque trabajaba entre nuestro pueblo y el de más allá como electricista, ahora la ausencia era demasiado asfixiante.

Hace unos días, mientras mi madre y yo horneábamos brownies, puso su voz seria.

"Celine", dijo con firmeza. "No podemos seguir así. Tenemos que curarnos de la muerte de tu padre y seguir adelante. Tenemos que tomar su recuerdo y mantenerlo vivo. Tenemos que volver a nuestras rutinas y vivir nuestras vidas".

Tuve que darle la razón. Aunque lloraba a mi padre, odiaba ser solo un eco de lo que solía ser.

Ahora, poniéndome los zapatos, estaba lista para pasar unas horas fuera de casa, tomando el sol y comiendo buena comida.

"¡Estoy lista!", grité desde mi dormitorio. "¡Yo conduzco!"

Nos sentamos en el automóvil, con mi madre cantando al ritmo de la música de la radio.

"Esto está bien", dijo. "Tenemos que salir de casa de vez en cuando, cariño".

Quince minutos después, nos reunimos con los nuestros, y supe que serían la alegría que mi madre y yo necesitábamos. Nos sentamos juntos y comimos, y nos reímos.

Cuando nos preparábamos para volver a casa, decidimos visitar la tumba de mi padre.

"Solo quiero presentar mis respetos", dijo mi madre.

Me detuve en la floristería y cogí un hermoso ramo de flores para dejarlo junto a la tumba.

El caso es que iba a visitar la tumba de mi padre todas las semanas, los viernes durante el trabajo. E intentaba llevar flores en la medida de lo posible, pero siempre había flores frescas depositadas allí también.

No entendía quién dejaba flores. Claro que teníamos una gran familia, pero cuando se trataba de la familia inmediata, solo habíamos sido nosotros tres.

Y sabía que mi madre no lo habría hecho porque se negaba a ir sola.

"Los cementerios son espeluznantes, cariño", decía siempre. Incluso el día del funeral, mi madre se agarró fuertemente a mi brazo.

Me parecían pacíficos: había una cualidad etérea en las lápidas de mármol que se erguían como guardianes silenciosos de recuerdos y secretos. Era aquí donde se enterraba a la gente.

Al acercarnos a la hilera de la tumba de mi padre, la visión de una mujer mayor, con sus manos arreglando tiernamente las flores en su lugar, trajo una inquietante quietud a mi corazón. Mi madre, que solía ser una fortaleza, vaciló a mi lado, y sus ojos recorrieron la figura desconocida con una mezcla de curiosidad y miedo tácito.

"Buenas tardes", aventuré, con la voz quebrada a pesar del silencio. "¿Has estado dejando estas hermosas flores?".

La mujer se volvió, con el rostro marcado por líneas de tristeza y preocupación.

"Hola", dijo. "¿Quiénes sois?"

"Somos la familia de Donald", respondió mi madre. "Greta y Celine".

La reacción de la mujer fue inmediata, una mezcla de conmoción e incredulidad pintó sus rasgos.

"¿Me tomas el pelo? ¿Su familia? ¿Cómo puedes ser su familia? Soy la compañera de Donald y la madre de su hijo Alex".

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, un cuervo voló por encima de mi cabeza y mi madre volvió a agarrarme del brazo.

La revelación de que mi padre, el pilar de nuestras vidas, tenía otra familia, era una verdad demasiado monumental para comprenderla en aquel momento.

"Eso es imposible", susurró mi madre, su voz apenas penetraba en el silencio.

"No lo sabíamos", logré decir, con una voz que sonaba extraña a mis oídos.

¿Cómo podía tener otra familia? Claro, se ausentaba varias veces a la semana, pero mi padre nos quería incondicionalmente. Adoraba a mi madre. Me mimaba.

¿Cómo podía el mismo hombre haber vivido una vida dividida?

"¿Por qué no sabíamos lo vuestro?", preguntó finalmente mi madre, la pregunta dirigida tanto al universo como a la mujer que teníamos delante.

"¿Sabías lo nuestro?", pregunté yo.

Quería que dijera que no tenía ni idea de nosotros. Y que explicara que mi padre también había vivido lejos de ella la mitad del tiempo.

En lugar de eso, sonrió lenta y tristemente.

"Donald quería decírtelo, te lo juro", dijo la mujer, con la voz quebrada. "Pero no encontraba el valor. Y entonces descubrimos que estábamos embarazados de Alex, y ya era demasiado tarde. Parecía imposible".

"¿Cuánto tiempo?", pregunté, con la pregunta ardiendo en la garganta.

Pensé en todos los momentos que habíamos compartido juntos, a solas. ¿Alguna vez había querido decírmelo? Decirme que también quería a otra familia.

Solo de pensarlo se me saltaron las lágrimas.

"Años", respondió la mujer, sus ojos se encontraron con los míos. "Años de momentos compartidos, risas y lágrimas. Os quería a los dos, por supuesto. Pero también nos quería a Alex y a mí".

La sencillez de su confesión fue como un bálsamo para la crudeza de mi incredulidad.

Quería gritar. Quería arrojarle cosas. Pero en el fondo sabía que solo era una compañera de luto por el hombre al que ambas amábamos.

"Deberíamos conocer a tu hijo", sugirió mi madre.

Me di cuenta de que intentaba comprender la realidad de la situación. No quería enfadarse por el recuerdo del hombre al que todos queríamos a nuestra manera.

"Claro", dijo, cogiendo las flores que yo había traído.

Meticulosamente, empezó a colocarlas en la tumba de mi padre, mezclándolas con las suyas.

Unas semanas después, conocí a mi hermano pequeño, Alex, en una cafetería. Era el único vínculo vivo con el padre que ambos creíamos conocer.

"No sabía nada de ti y de tu madre", admitió Alex mientras comía su hamburguesa. "Por favor, no creas que lo sabía desde el principio".

Le sonreí, tenía la misma necesidad de agradar a la gente, igual que yo.

"Soy tu hermana", le dije.

Alex sonrió y siguió comiendo, era lo único que podía hacer mientras navegábamos por la incomodidad de la situación.

Alex tenía la nariz de mi padre y la misma forma de ojos. Compartíamos la misma barbilla y las mismas pecas. Era desconcertante mirarle. Me pregunté si le habría elegido entre una multitud de gente.

"Pero habló de ti", dijo Alex.

"¿Qué?", exclamé.

"Bueno, sobre la hija de una persona con la que trabajaba. Celine. Y que era tan testaruda como amable. Solo me di cuenta de que hablaba de ti cuando mi madre me dijo tu nombre".

Asentí. Me sentí bien al saber que mi padre había hablado de mí. Pero aún me dolía saber que hablaba de mí como un extraño.

"Dijo que te gustaba dibujar. Y pintar", dijo Alex, llevándose una patata frita a la boca.

"Así es", admití.

Pensé en el mural a medio hacer de mi padre. Había empezado a trabajar en él en el salón, junto al televisor, para que mamá y yo lo viéramos siempre.

Pero desde aquel día en el cementerio, no encontraba la forma de volver a pintar. Oír la verdad me había cerrado cualquier acceso a mi arte.

Esa noche volví a casa, deseando sentarme con mi madre.

"¿Cómo te ha ido?", me preguntó, dándome una taza de chocolate caliente.

"Parece un gran chico", dije simplemente.

"¿Fue difícil?", insistió suavemente.

"Sí, y no", dije. "Es extraño mirarle y ver los rasgos de papá. Pero lo verás por ti misma el próximo fin de semana, cuando vengan".

"No sé si lo estoy deseando", dijo, cogiendo su libro.

En los meses siguientes, mi madre y yo nos vimos obligados a salir de nuestra rutina. De repente tuvimos que hacer sitio a la vida secreta de mi padre, y a la gente que venía con ella.

Mi madre se puso en contacto con Lauren para invitarla a una barbacoa familiar. Pensó que todos necesitábamos estar juntos para sanar.

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Pero creo que es infinitamente más difícil que eso.

Solo sabré que estoy bien cuando vuelva a coger mis cosas de arte. Por ahora, sigo dolida.

¿Qué harías tú?

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